BARRANCOS

BARRANCO: 1. m. Despeñadero, precipicio.

«Desde el fondo de un barranco, canta un negro con afán: “¡Ay, madre, quien fuera blanco, aunque fuera catalán!”».
Políticamente incorrecto, meine Damen und Herren, además por partida doble; pero yo disfruto con estas ximpleries como si fuera un italiano con cuatro brazos: ¡qué orgía de gesticulación! Sin embargo, estimados parroquianos, no debemos permitir que lo gracioso solape al dramatismo y nos impida percibir el auténtico melodrama catalán: se quedan sin agua; así es, el oasis se ha secado y nos permite observar unos terrones resecos en los que las grietas delimitan un mosaico de idiotez e ineptitud. De igual manera que la edad de un poeta no se mide por sus años sino por la madurez de sus versos, la estulticia de un pueblo puede mesurarse por la cantidad de veces en la que repite un error. Pero es que la memoria sapientísima de los catalanes fluye por un río que desemboca en el mar de la ignorancia y el nacionalismo paleto (disculpen el pleonasmo). Esa extraña horda que gobierna en Cataluña y que responde al nombre de Tripartit cada día se esfuerza en demostrarnos que se trata de un compendio subnormalizado de la política. No se sorprendan, meine Damen und Herren, ya que ellos fueron los que no deseaban el trasvase, y el motivo sólo era uno: era un proyecto del PP. Ahora, por el contrario, claman por un trasvase que el Gobierno español les niega, y la responsable de tan augusta misión ha sido Teresa Fdez. de la Vega: me temo que al Govern catalán le ha tocado bailar con la más fea. La negativa ha servido para que los politicastros catalanes se envuelvan en las cuatro barras de Guifré el Pilós y clamen de nuevo contra la pérfida España, que les roba el pan y les niega el agua. ¡Triste, meine Damen und Herren, muy triste! De todas formas yo no me preocuparía ya que siempre podrán ducharse con cava, y el cosquilleo de las burbujas en las partes donde más espuma crea el jabón promete grandes momentos de excitación y posterior desfogue sexual; en plan nacionalista, ya saben: «només la punteta, amor meu». Si la «pertinaz sequía» continúa cebándose sobre Cataluña, el Govern del Honorable xarnego, o él mismo aunque esto es difícil, intentará despistar para ocultar sus deficiencias y nula gestión. No me extrañaría, pues, que adujeren problemas con el nuevo Estatut; sí, queridos lectores: porque nadie previó señalar el derecho de Cataluña a recibir más lluvia que otras regiones españolas. Con todo y con eso, la realidad es otra: una clase política sobreprotegida por los medios de comunicación catalanes— que no dudan en mentir si es necesario— y que carece de la mínima responsabilidad hacia los ciudadanos.

Resulta curioso que los políticos que hicieron campaña bajo el lema «No al transvasament» ahora se rasguen las vestiduras al observar los resultados de su imbecilidad; imbecilidad, por otro lado, que sin riego se muestra fértil como una sabana. Que se pierdan al día 21,9 millones de litros de agua por no acometer las obras necesarias de mantenimiento es una cuestión baladí; que los tributos que gravan el consumo de agua para uso doméstico supongan el doble del propio consumo no tiene importancia; que las infraestructuras necesarias no se construyan es culpa de Madrid; que la solución pase por imponer multas y recaudar es lo habitual; y que Cataluña esté más cerca del tercer mundo, una realidad. Mientras que otros países han comprendido que las cuencas hidrográficas deben estar conectadas, como si de una red eléctrica se tratase, para equilibrar las necesidades con los recursos, Cataluña elabora una nueva versión del «yo me lo guiso y yo me lo como»; cuando les interesa, claro está. Supongo que Artur Mas (CiU), en las negociaciones con José Luis Rodríguez, el Puma, incluirá el asunto del agua, aunque yo no lo haría ya que ZP es capaz de ofrecer el envío de miles de botijos— fabricados en La Bisbal d’Empordà, per suposat— para librar a los catalanes de la sed. ¡Pobres!, ellos, que tienen las lenguas estragadas por la falta de agua, deben escuchar que Dña. Teresa les sugiere no ajo y agua, sino ajo y cava. Yo, que soy un observador ajeno, no puedo dejar de extrañarme ante las tragaderas que tienen los catalanes, ¡lo engullen todo, hasta el cava!, además lo hacen de un trago y sin respirar, será para no percibir el mal olor. A mí me agrada el Bollinger o el Moët, es una cuestión de costumbre y también de paladar, cuestión ésta en la que algunos manifiestan una atrofia preocupante. ¡Pobres catalanes!, sus políticos siempre les colocan al borde del barranco y ellos no dudan en dar un paso al frente. Quizá actúen así porque ser catalán no es una herencia sino una vocación. Yo lo dijo Josep Pla: «El nacionalismo es como un pedo: beneficia a quien lo suelta». Mientras los catalanes no lo entiendan, sólo pueden mirar desde el fondo del barranco y cantar: «¡Ay, madre, quien fuera blanco, aunque fuera catalán!».

Foto: Encajada de cabeza.