DE CAMINO A CASA

Sin que fuera mi intención, meine Damen und Herren, les he descubierto algunos de mis defectos, o quizá sean virtudes: mi afición al gin-tonic; mi necesidad de la tensión que supone una partida de póquer en un garito; retazos de mi infancia; mi excesiva afición al Lucky Strike y ese sabor que transmite de pasto ahumado; y mi amor infinito por José Luís Rodríguez Zapatero, El Meteysaca. Sin embargo, les he ocultado la espina dorsal de mi carácter: la maldad. Sí, queridos lectores, Nicholas van Orton es un ser abyecto que desconoce la compasión y no siente el dolor ajeno.

Esta noche la partida de cartas ha terminado con un balance semejante al que hago de mi vida: tantos éxitos como fracasos. No obstante, la hora tardía provoca que las ideas comiencen a amarillear, como un periódico viejo, y uno descubra facetas de su carácter que no dejan de sorprender: un resquicio de bondad. De regreso a casa, he parado en un cibercafé, cerca del Hotel Kempinski y regentado por un turco — Mehmet, no podía ser de otra manera — para escribir algo en Josephsplatz y tomar el último café del día, o, según se mire, el primero de la madrugada. Mi innata maldad me impulsa a escribir sobre ZP, pero yo quiero ser bondadoso. Le imagino durmiendo plácidamente en el Palacio de la Moncloa: el pijama a rayas abotonado hasta el cuello; la sonrisa de bobo cincelada entre los dos carrillos; y las zapatillas de fino tafilete a los pies de la mesita de noche. Junto a ellas, unos calcetines desparramados rompen la onírica imagen; pero ya sabemos que ZP siempre deja algo fuera de lugar. Permitamos, pues, que duerma el sueño de los bobos; dicen que es el mejor.
Hoy les hablaré de Barcelona, ciudad donde transcurrió mi infancia y que puedo recorrer con los ojos cerrados, cuando quiero huir del invierno berlinés, sin tropezar con ninguno de sus bancos o árboles: me la conozco de memoria. La metrópoli catalana siempre ha tenido vocación de capital europea, aunque nunca lo será. Me temo que, una vez más, se quedará a medio camino. Despojada por los políticos de su genuina identidad, la Ciudad Condal se ha convertido en un decorado para turistas; de frugal nivel adquisitivo, todo hay que decirlo. Una vez que el escalpelo de los diferentes burgomaestres arrasó Barcelona, éstos se percataron de que debían llenarla con algo, por ficticio que fuera, y acudieron a la tienda de «Todo a 100» donde compran las ideas los próceres barceloneses: la obras del arquitecto Gaudí, repudiado hasta la saciedad por la burguesía catalana y algunas de cuyas construcciones fueron derribadas; el diseño, palabra que eleva lo inútil y poco práctico a los altares de la memez; y la cultura, con la que los políticos garrulos se llenan la boca. ¡Qué sabrá Montilla, el pobre gañán, de cultura! Les pondré un ejemplo: el presupuesto de cultura de la ciudad de Berlín dobla al de toda Cataluña. Pero hoy no hablaremos del Presidente de la Generalitat — catalán de pura cepa, de cepa cordobesa, claro está —, que exige a los barrenderos un nivel de catalán que ni siquiera él posee. Por el contrario, hoy traeremos a colación a una pareja que son la viva imagen del porn bizarre: Joan Saura e Inma Mayol; conseller de Interior de la Generalitat y tercera teniente de alcalde del ayuntamiento barcelonés, respectivamente.

La perpetua astenia del Sr.Saura le libra hoy de mis opiniones, que, en contraste, centraremos en su manceba. Esa pobre mujer, que forma parte del gobierno de la ciudad que más esquilma el bolsillo de sus ciudadanos, defiende a los miembros del movimiento «okupa». En román paladino, esa cofradía de gandules, parásitos y vividores a costa del trabajo de los demás. Semejante individua debería comprender que el sabroso salario que percibe por transmitir sus iluminaciones proviene de los impuestos de los barceloneses. Si éstos decidieran imitar el malsano ejemplo de los «okupas», la Sra.Mayol debería buscarse un trabajo con el que mantener sus tres, sí, meine Damen und Herren, ¡tres!, viviendas. Le auguro que se enfrentaría a una ardua labor, aunque supongo que en ese cementerio de vagos, que son las ONGs, encontraría algún puesto laboral. Con unos jueces inanes, bandas de salteadores que atemorizan a la población, unos tributos desproporcionados con el servicio que se recibe y con una ciudad convertida en un urinario a cielo abierto, la Sra.Mayol considera que lo progre, lo moderno y lo europeo es preocuparse por la defensa de la «okupación» de viviendas. El argumento que proporciona es de lo más divertido: «existen serios problemas para acceder a una vivienda digna». Si el consistorio barcelonés no fuera uno de los que más especula con el suelo urbano, seguramente podrían construirse más viviendas de protección oficial, aunque entonces la Sra.Mayol vería disminuir sus emolumentos; ¿verdad, querida?

Si ya lo sabemos: en unos es el 3%, y en otros pues…lo que fija la ley de la oferta y la demanda. Sin embargo, mientras la Sra.Mayol pregona las bondades de la «okupación», su mancebo, el Sr.Saura, debe reprimirlos en cumplimiento de las tareas inherentes a su cargo: ¿Se imaginan qué conversaciones de cama mantendrán todas las noches? Ya lo he dicho: porn bizarre.

APOSTILLA: Nunca se fíen de alguien que primero les advierte de su malignidad y después anuncia sus deseos de bondad; suele ser un mentiroso. Ya he cometido mi fechoría, ahora sigo mi camino.