WIENER CHRONIKEN / MELANGE

MARRANO, NA: 2. m. y f. coloq. Persona sucia y desaseada. U. t. c. adj.

Debo felicitarles, meine Damen und Herren, fue una gran victoria; además la gesta tuvo el atrezo adecuado para la furia española: rayos, truenos y esa variedad cromática del atardecer vienés en el que un cielo anaranjado cede el paso a uno violáceo: ¡la ira de los dioses sobre el estadio Ernst Happel! Ahora, sin embargo, les toca perder ante Alemania, algo que confiere dignidad a la derrota (admito menciones sobre mi madre: no se preocupen, es lavable).
Mi corto periplo vienés me resulta un bálsamo que atenúa mi cansancio y me procura, a su vez, gratos momentos. Esta tarde me encontraba en el café Tirolerhof, un lugar que frecuenté durante mi época estudiantil en Viena, cuando algo rompió la armonía del lugar: ¡Manolo Escobar y su canción Que viva España! Increíble pero cierto, estimados parroquianos. En un principio pensé que el subconsciente y la resaca me jugaban una mala pasada, aunque presté atención y salí de dudas cuando el estribillo del Porompompero retumbó con ese descaro hispano junto al templo de la música: la ópera de Viena; ya que el café Tirolerhof se encuentra a escasos metros de ella. Me asomé a la puerta del local y descubrí que todo se debía a una furgoneta repleta de españoles— de Santander en concreto—, que estaba coronada por dos altavoces y banderas con la silueta del toro de Osborne. No pude más que sonreír, meine Damen und Herren, hasta que la presencia de Franz, uno de los camareros, me obligó a recuperar la seriedad. El grupo de hinchas aparcó en la Führichgasse, justo delante de nosotros, y comenzaron un pasacalle al que la gente se unía. Sé que Franz lo esperaba, pero yo no quise exhibir una mueca desaprobatoria y tarareé la archiconocida melodía. Sin embargo, cuando escuché el fragmento de la canción que menciona al «cateto de tu hermano», no pude más que acordarme de nuestro querido José Luis Rodríguez, el Puma: el cateto entre los catetos, la persona que provocará con su maléfico embrujo que ustedes pierdan ante Alemania.

Existen tres elementos que nos indican cómo es un hombre: sus zapatos, sus amigos y la mujer que le acompaña. Yo, en un alarde atrevido, añado una cuarta: los nombramientos que realiza. Sí, queridos lectores, porque sólo a un sandio se le ocurre proponer como ministra a esa extraña mujer que siempre luce un porte desaliñado, incluso alérgico a la higiene, que es Bibiana Aído. Siempre que la veo imagino que su ginecólogo necesita guantes de soldador y un escoplo para realizar la citología anual; o algo peor: sus salvaslips pueden utilizarse de tabla de surf. ¡Qué poco charme, meine Damen und Herren! No obstante, es en el manejo del idioma donde esa pobre infeliz nos demuestra el criadero de champiñones en el que estudió. Su prosodia marrana parece automática, pero no es así: es meditada; y eso es lo preocupante. Por el contrario, nos ayuda a entender que detrás de cada palabra existe un mundo extraño y que la imbecilidad se cierne sobre nosotros. Acepto que la utilización de un idioma es un pozo de ingenio, pero hacer de la incultura la praxis de su oratoria sólo nos demuestra que Bibiana Aído (no sabemos adónde), como ministra de Igualdad, pretende igualarnos a otro prócer de las letras españolas: Pepiño Blanco. Además, y en el colmo del estilo «tócame Roque», ambos no tienen reparo alguno en plasmar, mediante sendos blogs, el infantilismo cutre y garrulo que les caracteriza. Intuyo que Bibiana Aído (sigo sin saber adónde) es una gran lectora de novela gótica inglesa, una experimentadora del lenguaje capaz de alcanzar un nivel de profundidad increíble y que realiza, en cada una de sus frases, un elogio a la complejidad. Es por ello que Bibiana, la mujer que con toda seguridad luce un Picasso en sus bragas, se hurga la nariz y se rasca el ano para después olfatear el dedo espeleólogo, ama a las palabras; y éstas, a ella. Con todo y con eso me estoy enamorando de la manceba, meine Damen und Herren, porque me recuerda a la Beatriz de Dante, que nos ayuda a saber cómo es el infierno: el de los analfabetos, claro está.
¡Qué pensamientos más raros provoca escuchar el Porompompero en el café Tirolerhof!

Foto: Café Tirolerhof (NvO 2008)